Si fa per ridere… di Gianfranco Fabbri.

Il duemilacinque sta per finire e nei blog, nelle riviste specializzate e in molti altri mezzi di comunicazione, si discute ancora intorno allo stato di salute della poesia, in Italia. Un martellìo che suona talvolta appassionante e altre volte fastidioso. La nenia è sempre quella: quali sono le energie talentose nella piccola polis della scrittura?  Si ritorna forse massicciamente al verso chiuso, oppure la vince una forma di prosa che si fa poetica più per il tema, che per la metrica vera e propria? C’è spazio per tutte le formule, ci mancherebbe altro! Un problema sorge, invece, quando il discorso cade sugli autori; infatti, mentre i testi debbono travalicare per forza di cose gli steccati generazionali, i poeti rimangono ancorati alla barra del tempo. Da più punti si odono voci “giovani” che parlano e si sparlano addosso, redigendo con sorprendente velocità classifiche meritorie sui singoli autori ed elogi diretti ai “clubs”, ovvero alle riviste-rivistine (ipo o iper), di notevole popolarità. Negli intenti di questi particolari giovanottelli è compreso anche il plauso elargito ai cosiddetti “seniores”, i quali, in congrua percentuale, stanno lì bel belli accomodati nelle poltrone della “Sala di comando”. A questi anzianotti, non di radio biechi e ingenerosi, il fresco poetino si rivolge con una robusta dose di opportunismo, bene dipinto dalla frase: “io lo lecco, non si sa mai – non si può mai sapere …”.
Qual è lo sfondo di un simile scenario? Semplice: è quello che prelude al salto di un’intera generazione (una ulteriore fetta di gente del verso, diciamola del Terzo Polo) cui fanno parte, grosso modo, gli autori che vanno dai 38 ai 55-57 anni. Poeti trombati o  soltanto eclissati? Forse si intende l’una e l’altra cosa. Occorre dire però che quest’ultima genìa di creativi non ha la bocca cucita;  da più luoghi, infatti, si odono pianti e gemiti; si contemplano visioni di gramaglie e di lutti indigeribili; si sentono affermazioni apocalittiche sulla cittadella dei versi. Essi fanno intendere che su di loro è stato condotto un vero e proprio genocidio letterario, che qualche “Gran Vecchio” (con l’aiuto di qualche “pargolo” molto sveglio) ha tentato con successo di fargli un gran sedere (!). Manca poco, talvolta, che qualcuno invochi l’intervento delle Nazioni Unite.  Eccetera eccetera.   Insomma, a sentir questi poeti della via di mezzo, ci sarebbe stato (c’è) un vero assalto al fortino. In un simile Grande Centro, è ovvio, vi sono fior di poeti! Nessuno lo ha mai messo in dubbio (Oddio, nessuno! E tutto da vedere!). E’ anche vero che questi pseudo-disperati hanno non poche ragioni da accreditare al loro conto: è perfettamente vero il fatto che essi siano giudicati troppo vecchi per esordire e troppo giovani per detenere un certo potere critico-editoriale. Soffrendo, finiscono per menarsela tra di loro: organizzano ottime letture pubbliche e buoni eventi culturali (pur rimanendo nell’ambito del “bravo, ma non approvato come prodotto ISO9001). Riguardevoli risultano anche le riviste-rivistine da loro prodotte, nonché le relative realtà editoriale. E’ talmente vero tutto ciò che spesso il grande critico o la grande casa editrice vanno a far buona pesca in provincia, così da promuovere un autore degno, ma piccino picciò all’interno del “visibile” mondo dei media,.
Insomma, i poeti del Grande Centro Temporale si lagneranno pure, ma sanno anche muoversi  entro le mura del loro potentato. Si potrebbe così dire che “Se la suonano e se la cantano” con notevole disinvoltura, mentre gli altri -gli anzianotti e i fringuelli- vengono sempre più spesso colti in flagrante sul fronte dei Grandi Orizzonti. Qualcuno mi dirà: ma cosa dici! Ti rendi conto dell’assurdità del tuo ragionamento? No, risponderei in tal caso: non mi rendo conto di dire delle sciocchezze: i Vecchi Maestri Arrivati (ed è bene dire “arrivati”, perché molti altri autori, con i capelli bianchi, sono altrettanto bravi, ma affetti dal morbo più riprovevole che si possa contrarre nel mondo della Poesia: quello di chiamarsi, in tarda età, il Signor Nessuno), stimolano la civetteria dei “loliti”, incoraggiandoli talvolta in modo del tutto arbitrario, pretendendo così di chiuderli in una sorta di “harem” (leggi antologiuzze a grande diffusione) col dichiarato scopo di consumare su di loro le più turpi pratiche del “turnover”, come si fa coi fazzoletti di carta.
Intanto, nel Ghetto Dell’Età Di Mezzo si intona un sommesso de profundis e si viene consumati dalla nenia monocorde del pianto.