[…] c’è molto da ridere su tutti codesti movimenti e convegni e incontri, perfino internazionali, pensa te, in cui gli unici assenti sono proprio i Poeti: a meno di non considerare poeti, ragazzetti gasati e dottorandi che hanno mezzo o un quarto o un sedicesimo o uno o due librettini all’attivo e che non scrivono poesia ma fanno del giornalismo poetico, un po’ nebbioso…Diverso e più sensato, quando si viene chiamati solo a leggere come a Parcopoesia, “nudi”: lì ci si gioca solo la faccia…Ridicolo invece quando si partecipa a convegni come se si fosse Ungaretti o Pasolini…C’è una vera e propria movida della poesia, anche a livello internazionale, un fitto intreccio di scambi, relazioni: “famo, dimo, progggggetto, a poesia”… Una cosa positiva sicuramente, che smuove un po’ le acque: però, nella generale latitanza della critica e di valori consolidati, nell’assenza di pubblico che almeno scelga, con pieno diritto, veri e propri best sellers poetici, il moto tarantolato si riduce ad una passerella per i soliti gruppetti e amici di merenda. Insomma, non è uno scambio di relazioni su valori conseguiti ma su amicizie e lecca-lecca…con ambizioni molto alte e nascoste e finto understatement…
La generazione dei ’70, poi, si sta scatenando in queste cose, con uno spirito di gruppo e di corporazione e con improvvisi sussulti e moti dell’Editoria che conta (i soldi…), da una parte positivi, dall’altra molto interessati. C’è molto invasamento, fervore…Però io ho sempre odiato i “fissati”: mi pare che molti di questi giovani stiano ripercorrendo, non nello stile ma nelle cause psicologiche, i passi degli ermetici: Letteratura come vita ovvero la poesia che diventa un pianeta staccato dal resto del mondo, come internet, come la tv: un gigantesco satellite virtuale…
Gli Ermetici fuggivano dalla realtà fascista: i ragazzi dei’70 dall’incapacità di rapportarsi alla realtà e alla vita.
Flavio Santi mi pare l’esempio più disperatamente tragico (e perciò forse anche uno dei vertici, a mio parere, negli esiti…) di tutto questo: il ragazzo è x, senza significato, uno scacco di esistenzialistica memoria…Uno gettato…
Solitudine immensa…
Io non deprezzo il lavoro, a conti fatti meritorio, dei Merlin o dei suoi autori…C’era un premio che forse Merlin, appassionato di calcio, ricorda: il Seminatore d’oro, bé, di certo lui lo dovrebbe vincere, (tranne quando si trasforma in Mister Hide), per il lungo lavoro e per una collana con molte perle … Detesto invece chi ci marcia (e ci mangia…) facendone una moda come un’altra (e “montando” pompando e spompando, fino a distruggerli, alcuni giovani promettenti)…
Dimenticando che forse in Italia non abbiamo poi tanti poeti giovani, come ci indurrebbe a pensare, tanto per dirne uno, il catalogo Lietocolle, degni di convegni e che sarebbe forse prima necessario far maturare il vino novello…Ma come? Ecco il problema…Ma tutto è inutile perché, così come si esce la sera, i più giovani vogliono andare in giro a leggere e ad esprimersi: in altri tempi, si dovevano saltare un po’ di fossi prima di girandolare per l’Europa letteraria… Purtroppo la ruffianeria e la gattamorteria di certe donne fanno presa ancora su rincoglioniti poeti con scampoli di potere…
Vabbé, quello ormai dappertutto…
I dottorandi allacciano snobissime relazioni tra dottorandi o masterandi o mastini: organizzano convegni e progetti e si autoinvitano, in una girandola autoreferenziale… Se ti permettono di entrare nel fortino, forse girerai anche tu, puer, ragazzo sconosciuto che magari leggi il mio scritto e sei più bravo di tutti loro e magari sei pure meridionale e ami le conchiglie, con quel canto dei tuoi versi che la nebbia vuole far tacere…
Ma restando a esempi conosciuti: non mi pare che Valentino Fossati abbia dottorati di ricerca: ma si vede lontano un miglio che è un poeta di natura…
Non mi pare che Gibellini sia neppur laureato: ma si vede che è un poeta di natura.
I poeti veri si riconoscono tra loro in maniera strana e inquietante: un po’ come i fantasmi tra i vivi…
Non esiste un dottorato di ricerca che possa fornire patenti poetiche e spesso la troppa cultura “tecnica” e quantitativa affossa la poesia che è sempre un fatto qualitativo (intendo qualità e quantità in senso filosofico).
Forse bisognerebbe ripescare un po’ di più dai Croce e De Sanctis e rivalutare il momento intuitivo e puro della poesia, riprendere critici originali e dimenticati, percorrere sentieri strani o interrotti troppo presto da certi KGB culturali …
Insomma: basta con le mode accademiche e con la pretesa di applicare le suddette mode culturali o linee di tendenza ai propri testi contrabbandati poi in giro…
Naturalmente, esistono anche eccezioni alle regole e possono esserci dottori di ricerca che siano pure inguaribilmente e sperdutamente poetici: qualche nome mi pare di averlo fatto… Nel compulsare tarantolato della movida della Goldrake Generation non c’è nulla di male: è passione, adrenalina purché non diventi terrorismo ideologico e pregiudiziale nei confronti di chi non appartenga per ora o per sempre alla propria tribù…
Io, ovviamente, non posso rientrare in questo grande gruppone: sono del ’68!!! e nel 1970, naturalmente, a due anni, facevo già esperienze fondamentali, guidavo la macchina, andavo a donne, mi ubriacavo e altro… Cazzo!! ma Goldrake lo guardavo pure io benché preferissi il Pinocchio di Comencini o Sandokan…
Ridicolo, ma siamo in un paese ridicolo…Ricordo lo sfogo molto fiorentino di Luzi in Tv, che parlava dell’Italia come del buco nero dell’Europa nella Cultura e nella Poesia.
Si sa che esistono le classifiche dei tennisti più forti del mondo…
Bisognerebbe istituire qualcosa di analogo anche in poesia…
Io voglio la poesia come lo sport: voglio le classifiche, voglio la competizione, voglio sapere perché magari invitano Inglese in un posto piuttosto che me o Davoli o Lauretano: “ci voglio vedere chiaro”.
Altrimenti accade che ogni gruppettino scelga i suoi poeti, il che interesserebbe più la sociologia della letteratura o quella dei gruppi, che la poesia…
E inoltre, sono pienamente favorevole alla pena di morte per i poeti: resterebbero solo quelli veri, per i quali scrivere è una questione, appunto, di Vita o di Morte…

Andrea Margiotta